Синий кусочек. «Ненавижу дождь»

Он никогда не любил дождь. Не любил мрачное небо и пробивающий до костей холодный ветер. А Она любила. Любила сесть с на подоконник и смотреть сквозь пелену капель на то, что удавалось разглядеть, любила представлять, что сейчас думают люди, вымокая под ливнем или самой, вооружившись большим оранжевым зонтом, весело хлюпать по лужам. Это была ее маленькая тайна. Ее дождь.
Она всегда говорила ему, что вода смывает с людей маски, приросшие к лицам, и им приходится показывать свои: без прикрас и напускных выражений. Они становятся настоящими.
- Наверное, по этом- то ты и не любишь дождь…
- Не поэтому.
- У каждого из нас есть свои страхи, есть свои слабости. Я боюсь – дождя…
- Ты?! Я вообще не могла подумать, что ты можешь чего либо бояться.
- Ну…
- А как же твой героизм во время Шторма?
- Ну, знаешь ли… Тогда обстоятельства были не склонны направлять к рефлексии… И мысли были заняты несколько другим… И потом, это был не дождь, а буря… Бури я не боюсь…
- Но боишься дождя? – насмешливо прищурилась.
- Ну, я просто не говорил тебе. Кто боится цунами, грозы, конца света, бабочек или маленьких кусающихся рыбок… Я не боюсь грозы, меня пугает, когда дождь стирает все цвета и проявляет серость окружающего мира.
- Ну, я сказала почти тоже самое, но другими словами. – Она улыбнулась. – Только не серость, а…
- А еще появляется тоска… Такая сильная, что страшно в ней захлебнутся. Именно в эти моменты мне много не хватает. Не хватает воздуха, друзей, родителей, тех, кто погиб потому, что я не успел их спасти… Я как будто вижу лица сквозь капли… А еще я боюсь, что, однажды, ты тоже уйдешь… Также не простившись, ничего не сказав...
- Не говори глупостей… Я никуда не собираюсь… Кто еще кроме меня будет искать зайчиков в твоей вечной лохматости?
- Ну… тот, в чьих глаза я нашел свое солнце…
Улыбаются. Молчат. Им хорошо… Даже лучше, чем могло было быть…

***

Три месяца спустя.

«Идет дождь. Барабанит по стеклам Атлантиды. Я сижу на парапете и думаю, что слишком уж скользко… слишком сильная вероятность того, что я просто сейчас поскользнусь и полечу вниз… Все так и случилось… Ты ушла… Но больше я не хочу прятаться от дождя… Ты любила дождь…
И, может быть, хорошо, что мы никогда больше не встретимся глазами, не соприкоснемся руками, не услышим тихий шепот друг друга. Переболит и отпустит.
Но этот дождь… Он будет напоминать о тебе… В его каплях я буду слышать твой голос и слова, что произносила шепотом. Осеняя морось расскажет о том, как ты грустила. Летние легкие струйки о том, какое отдохновение дарила моей душе. Осенний ливень о том, что, бывало, ты и злилась… Дождь будет напоминать о тебе…
Я люблю дождь…»

«Здесь тоже выпадают осадки. Надо же, я даже говорю уже «выпадают осадки». Идет дождь… Но я больше не люблю его… Он злой, он так жестоко и назойливо капает звонкой трелью по стенам и крыше, что безжалостно вспарывает сознание, вскрывает воспоминания острым лезвием, как хирург, забывший сделать пациенту наркоз.
Мне теперь уже не больно, но жалко тебя, не обидно, но грустно за твои глаза. Противно, что я не смогла выполнить обещание. Невыносимо, что я слаба сама перед собой, что я до сих пор помню вкус твоих губ, нежность рук, такое закрытое, но доброе сердце... Но обещаю вновь и вновь небесам, что я должна забыть. Или вернуться. Третьего не дано…
Надеюсь, что ты уже отпустил меня…

Ненавижу дождь и мысли, которые он вызывает.

Добавлено (30.06.2010, 11:33)
---------------------------------------------
Белый кусочек. Твои глаза.

Любовь одна. Меняются лишь тела. И ты всегда любил кого-то в каждой. Всегда искал… Не признавался и искал. И нашел. Но найдя так и не смог поверить в это. А потом было поздно… Ушло время… Ушла к другому…
Но сейчас снова есть возможность положить руку ей на плечо и сделать вид, что все нормально. Ведь теперь ты дома, а она в гостях. И, возможно, вы не сможете вернуться … Может тогда получится здесь…
Сказать, например: «Давай, попробуем» или « Я всегда хотел сказать, что люблю тебя»
Но она может ответить:
- А где ты был раньше. У меня есть муж…
- Я боялся, что не смогу быть с тобой… Боялся, что ты будешь предъявлять права на мою свободу… - ответишь ты.
- Это грустно… - Произнесет Она.
- Ну в моем мире говорят, что у счастливой любви нет истории… А мы же хотим стать частью ее…
- Я хотела бы чтобы моя любовь не имела истории… Я хотела бы жить в мире и спокойствие… Хотела бы, чтобы мой мужчины не был трусом и выбрал меня… - Этих слов ты боишься.
- Я просто не знал, что делать… Мне, казалось, что наши отношения, если бы они не сложились, могли убить то, что было ценнее нашу дружбу…
- Мне казалось, что ты, как верно назвала это Дженнифер , как «герой не моего романа» поворачиваешься ко мне спиной, берешь другую женщину и вы направляетесь в центр шатра танцевать.
- Я… Я искал в них тебя… Сам сначала не понял, но потом стало ясно: ты ласковая и сильная, как Чайа, самодостаточная и гордая, как Ларрин… - попытаешься объяснить.
- Но я – это я. А ты… ты даже не пытался показать мне ничего… Ты говорил со мной, ты помогал, ты гладил меня по плечу, как друга, самого лучшего. Самого верного. Мне этого не хватало. Я хотела большего… Я хотела быть твоей женщиной. Но ты выбирал других. Хотя я была всегда рядом, и знала о тебе намного больше, чем все те, кто прошел через … твою постель.
- Мне сейчас вот кажется, что ты сама специально заставляла меня быть с другими, чтобы потом обтесанного взять себе… - Теперь попытаешься отшутиться.
- Что за глупости… Ты опять отговариваешься… А просто всегда выбирал не тех женщин… Они были для тебя не важным, но ярким сиянием. А я всегда была чем-то обычным и домашним…
Она слишком долго ждала этого разговора, чтобы не заметить, как он тихо произнес: «Я всегда хотел сказать, что люблю тебя»…
Он решил, что проще всего сейчас будет поцеловать ее. Хуже потом будет пожалеть о том, что не сделал, нежели о том, что сделал… А хуже в их ситуации уже некуда, если учесть, что весь «внутренний диалог» стал внешним…

***

Он коснулся ее губ теплым поцелуем. И они забыли обо всем. А все, кто был тогда там, на балконе, кто в этот момент любовался мостом Золотых Ворот в Сан-Франциско, слышали все и видели их поцелуй.
- О, ну наконец-то! – Не выдержал первым МакКей.
- Давно пора… - Усмехнулся Ронон.
- Я что-то такое подозревал… - Заметил Вулси…
- Молодцы, ребята. – Улыбнулся Карсон.
- «Женщина произошла из ребра мужчины... Не из ноги, чтобы быть униженной... Не из головы, чтобы превосходить... Но из бока, чтобы быть бок о бок с тобой! Чтобы быть равной с тобой! Из под руки, что быть защищенной... И со стороны сердца, чтобы быть любимой!...» - Задумчиво произнесла Келлер.
- Это ты сейчас обо мне? – Серьезно спросил МакКей.
- О, Родни…
Все засмеялись, а они поняли, что наконец-то с их плеч упала гора… Они не слышали ее грохота, но почувствовали, что теперь все стало по-настоящему ясно…
Но только ей еще надо бы вернуться домой… Ведь там ее сын…